Ich habe einen Fehler gemacht. Ich habe einen Post abgesetzt auf Facebook. Gestern morgen. Mit einem Link zu einem Artikel.
Und ich habe dem Link folgende Worte vorangestellt:
Gesucht: Wohnung. Arbeit. Leben.
Sieben Bomben segeln an weißen Fallschirmchen nieder auf Yarmouk. Damaskus. Syrien. Dann kracht es. Ein Mal. Zwei Mal. Ein Feuerball. Rauch steigt auf. Continue reading “Gesucht: Wohnung. Arbeit. Leben.”
Zu doof zum Flüchten
Abed. Chemiestudent aus Damaskus. Abed hat ein Handy. Ein Smartphone sogar. Und er schreibt mir Mails. Auf Englisch. Dass er Deutsch lernen möchte. ASAP. As soon as possible.
Igor. Und das Leben.
Das Buch, das er nach anderthalb Stunden überreicht, hat einen roten Einband. Fast so rot, wie die Lider unserer Augen. Nach anderthalb Stunden beieinander. Auf einer Bank im Park. Continue reading “Igor. Und das Leben.”
Notizen vom Rande
Charkiw. 50 Terroranschläge. Allein in diesem Jahr. Sagt Maksim aus dem Büro der Freiwilligen. Nicht mehr als 20. Seit Juni 2014. Sagt die stellvertretende Oberbürgermeisterin.
Kiew. Sie werden geliebt, ignoriert oder gehasst. Die Kämpfer vom Maidan. Gehasst, weil sie verantwortlich sind. Für die Krise. Die harten Reformen. Dafür, dass das Leben ein anderes ist. Nun – nach dem Maidan.
Ukraine. “Hier finden Sie ostasiatische Löhne und das Bildungsniveau des Westens.”
Ukraine. 25 Grad. Plus. Sie sorgen sich, wie tief ihnen der kommende Winter in die Tasche greift. Wie viele weitere Flüchtlinge ein kalter bringen wird.
Ukraine. Nach jedem hochgeladenen Text klingelt mein Telefon. Auf dem Display russische Handynummern.
Charkiw-Kiew. Ein Schnellzug. Pünktlich. Bequem. Auf den Bildschirmen Reklame für einen HollywoodBlockbuster. Dann taucht ein kleiner Junge seinen Pinsel in verschiedene Farben. Das Blatt füllt sich mit Tupfern. Grauen. Grünen. Braunen. Die kleinen Finger greifen zur Schere. Der Vater – er lächelt, als ihm sein Sohn die schusssichere Weste über die Uniform stülpt.